El escultor de la Alta Saboya, Pierre Margara, Caballero de las Artes y las Letras, inaugura en Megève una retrospectiva que desnuda el alma del bronce. A sus más de 50 años en el pueblo alpino, defiende la talla directa, la intuición y la emoción humana frente a la era de los algoritmos.
Hace casi más de 50 años que vive aquí en Megève. ¿Cómo ha visto evolucionar el pueblo desde que llegó hasta ahora?
Ha evolucionado… yo solía ir mucho a exponer a Saint-Tropez en verano durante 30 años, porque me he movido mucho, no sé, pero siempre he vuelto a mi sueño. Entonces, claro, el pueblo, por su arquitectura, el centro, no se ha movido absolutamente nada, se ha quedado igual. Por otro lado, los alrededores han construido mucho. Y en cuanto a la vida social, como en todas partes, las generaciones se han sucedido. Antes la gente se conocía mucho más, los jóvenes con los ancianos, los campesinos con los turistas, todo estaba mucho más unido. Ahora hay nuevas generaciones y eso ha cambiado, pero es así en todos los países de Europa. Cuando llegué, había muchos pequeños bistrós, lugares donde todo el mundo se mezclaba, y eso ha desaparecido prácticamente todo. Es como en todas partes, antes había una mezcla y ahora hay dos vidas diferentes que ya no se tocan.
¿Qué encontró aquí que no haya encontrado en otro lugar quizás? ¿Por qué decidió instalarse aquí?
Yo nací en la región, pero un poco más abajo, en Saboya, a orillas de un lago maravilloso, el lago más grande de Francia, en Aix-les-Bains. Viví allí mi infancia y mi adolescencia, hasta los 22 años. Era una ciudad muy hermosa, con grandes hoteles y lugares bellos. Cuando vine aquí, me encantó la montaña, pero no es la alta montaña hostil, es una montaña verde, con granjas, con un lado pastoral y muy relajante. Siempre me he sentido muy bien aquí, en esta naturaleza. Luego la vida me llevó a pasar gran parte de mi tiempo en París, y ahora voy mucho a la Toscana a trabajar el mármol en Carrara. Me gusta mucho ese lado… Mi abuelo era piamontés, italiano, y se casó con una mujer de Saboya, así que cuando voy a Italia también me siento bien, me gusta la mentalidad italiana.
¿Hubo alguna influencia de Megève en su estilo?
¿Influyó? No, ya había encontrado mi estilo cuando era joven escultor. Ya hacía exposiciones y siempre he tenido mi propia escritura, una línea que me pertenece y que se reconoce desde las primeras esculturas. Después, he trabajado siempre en ese vivero de inspiración, bebiendo de mi imaginación. Ahora, en invierno, es una serie de tres exposiciones: la primera era solo de esculturas; en esta explico cómo hago los bronces, con los moldes; y la tercera serán las grandes esculturas que he hecho en mi vida, como la de los Juegos Olímpicos de Albertville, monumentos para celebraciones o incluso catástrofes como la del Mont Blanc. He hecho cosas por todas partes, en Francia y en Europa, pero siempre he mantenido mis líneas, que suelen ser verticalidades.
Cuando hace una pieza, ¿tiene una idea clara de lo que quiere transmitir en general?
Sí, pero yo no hago una maqueta. Lo guardo en mi imaginario, sé hacia dónde voy, hago un boceto de una idea vaga, y después, una vez que estoy frente a la materia, las líneas surgen de la inspiración. Yo hago talla directa, lo que significa que no tengo derecho a cometer un error, tengo que ser preciso. Es muy largo, pero como siempre digo, la diferencia es que un escultor de talla directa es como un actor de teatro, mientras que un pintor o un escultor de arcilla son como actores de cine. Si un pintor no encuentra el color correcto, puede volver a pintar; si trabajas la arcilla, puedes quitar y añadir. Pero en el teatro, en el escenario, no tienes derecho a fallar, tienes que ser bueno y preciso.
¿Cuáles son sus referencias? ¿Hay algún escultor que le haya marcado especialmente?
Cuando empecé, no tenía grandes referencias, no me había sumergido en el mundo de la escultura, era un neófito, autodidacta. Fue después cuando aprendí a mirar. No era el primer escultor del planeta. Hay estilos muy alejados del mío, pero cuando veo lo que hicieron los grandes pintores y escultores del Renacimiento, me digo que, por mucho que nos llamemos artistas contemporáneos, todavía nos queda un gran camino por recorrer para acercarnos a esos grandes maestros. Hay que ser muy, muy modesto.
Usted es un artista que utiliza maderas, bronces, mármoles… ¿Con qué materiales se siente más cómodo?
Los dos materiales que son la base de la escultura en talla directa son la madera y el mármol. Son diferentes, no se trabajan exactamente igual, pero es muy emocionante porque no puedes fallar, tienes que ser delicado, y a mí me gustan esas dos materias. En cuanto al bronce, llevo mis originales a los fundidores y ellos hacen todo el trabajo técnico; cuando me devuelven la pieza, ya está terminada.
Sus clientes, habitualmente, ¿de dónde son, de qué países?
Sí, pero aquí estamos en una encrucijada, viene gente internacional. La base de lo que he vendido en mi vida son franceses, suizos, italianos, españoles, ingleses… Pero a veces llega alguien y me dice que quiere dos o tres bronces. Tengo grandes coleccionistas en Holanda, en Córcega… La gente que se enamora de mi escultura, por lo general, se convierte en coleccionista. Tengo personas que me han seguido toda la vida, algunos ya han fallecido, y ahora son los hijos o los nietos los que siguen comprando. Hay familias que me siguen durante cuatro generaciones, son muy fieles.
Hablando de nacionalidades, sé que ha hecho exposiciones en México, Nueva York, Venecia… ¿Dónde cree que la gente ha entendido mejor su arte?
He hecho exposiciones y demostraciones en varios países, pero esto es una cuestión de sensibilidad, no de nacionalidad. Tanto en Francia como en el extranjero, hay gente que conecta con lo que hago. Si hago un vernissage e invito a todos, aunque no se conozcan entre sí, se sienten bien juntos porque comparten la misma emoción y sensibilidad hacia mi obra. Y luego hay gente que pasa y ni siquiera mira. Mi escultura creo que es internacional. Cuando creo algo, no lo hago de manera chovinista, pensando solo en Francia; pienso en la Tierra, en los seres humanos, y quiero que mi obra llegue a todos los países, a cualquier persona sensible, sin fronteras.
¿Cuál es el secreto para mantener tanta pasión por la escultura después de más de 50 años, siguiéndolo a diario?
No todos los días, pero muy a menudo. Es como… no sé cómo decírselo. Me gusta mucho la música, tengo amigos que son grandes músicos y me gusta cantar. He cantado con ellos delante de mucha gente que me ha aplaudido. Pero siempre digo que, aunque haya 200 personas aplaudiendo cuando canto, si solo hay una persona que pasa por mi exposición, mira una de mis esculturas, se conmueve y hasta derrama una lágrima, para mí eso vale más que tener el Estadio de Francia lleno. Mi voz es la escultura. La vida es demasiado corta y me habría gustado tener talento para otros artes, pero el problema es que la escultura requiere tanto tiempo que no me habría dado la vida para hacer de todo. Aún así, todavía me gustaría crear nuevas esculturas, pero el tiempo pasa y hay que tener paciencia.
¿Cómo han evolucionado sus esculturas a lo largo de estos 50 años? ¿Hay una evolución clara?
Hay obras de todas las épocas, pero no hay una fractura. Es cierto que si miro una escultura que hice hace 50 años, mi ojo ha cambiado y me digo que me gustaría retocar algo, pero el público no puede distinguir si la hice al principio de mi carrera o ahora, porque he explorado diferentes caminos. Con la experiencia se alcanza el dominio, se trabaja de otra manera, se aprende y te conviertes en un verdadero escultor. Pero no tengo la pretensión de decir que he llegado a un límite que me satisface del todo. Un artista, sobre todo en nuestra época, debe vivir siempre en la duda, nunca pensar que ha llegado a la meta. Siempre debe tener un signo de interrogación en la cabeza: “¿Qué he hecho? Sí, esto, pero… ¿y ahora qué?”.
Cuando entrevisto a artistas, siempre hago casi la misma pregunta: ¿tiene miedo o qué piensa sobre la inteligencia artificial? Ahora se pueden generar imágenes con IA, e incluso hay máquinas de control numérico para tallar.
Sí, en la Toscana ya hay robots que pueden reproducir cualquier cosa. Hay quien dice que siempre habrá gente que prefiera el trabajo hecho a mano, pero yo creo que… Tengo un amigo, Jacques Revaux, que compuso la música de My Way, una canción conocida mundialmente. Ahora, con la inteligencia artificial, se componen 5.000 canciones al día en todos los estilos, y él también debe preguntarse qué está pasando. Pero yo, por ejemplo, puedo tomar un trozo de madera y crear en mi cabeza algo que responda a mi sensibilidad de hoy. La IA puede tomar todo lo que he hecho y componer una escultura a partir de mi estilo, eso es seguro. Pero, ¿tendrá la misma sensibilidad? ¿Tendrá mi último golpe de herramienta? Hay una línea por la que me detuve en un sitio y no en otro. La IA hará algo muy bueno, muy cercano a mi creación, pero le faltará ese último golpe de cincel. Es extraordinario. Hoy hay escultores que nunca han tocado una herramienta en su vida. Llevas un archivo digital a la marmolería en la Toscana, te lo reproducen en mármol de cuatro o diez metros, y nunca han tocado la materia. Cualquier objeto, como tus gafas o tu gorra, lo escanean y un mes después existe en mármol. Es la verdad.
No sé si es algo bueno, pero así es la vida.
Es una verdadera incógnita. No creo que haya muchos humanos, quizás los que están en el sector tecnológico, que sepan responder. Si les preguntas a los creadores qué piensan de esto, no lo saben. ¿Qué hay que hacer, dejar de crear? Es una pregunta difícil. Un compositor que se levanta por la noche porque tiene una melodía en la cabeza… si no, aprietas un botón y tienes 20.000 melodías para elegir. Lo que a mí me ha ido bien es que nunca he sido un artista de moda, nunca he seguido las modas. Por eso todavía hay gente que me descubre ahora y se enamora de esculturas que creé hace 60 años. Hice la madera hace 60 años, ahora hago el bronce, y me lo compran creyendo que lo acabo de hacer. Como nunca he seguido la moda, mi escultura es intemporal. Y creo que eso es lo que les gusta.
Para ir terminando, ¿qué sintió el día que fue nombrado Caballero de las Artes y las Letras?
Da gusto, pero le digo que todos los grandes hombres que he conocido en mi vida, cuantas más cosas habían hecho, menos se tomaban en serio a sí mismos. Aquella noche fue una bella fiesta con mis amigos, pero no me quedé anclado en eso. No llevo mi insignia puesta todo el día. Es verdad que hace ilusión, pero en Francia está la Legión de Honor. Hace un año fui en París a la ceremonia de la Legión de Honor de una organista de jazz estadounidense, Rhoda Scott, que tiene 87 años. Hace ilusión, pero hay tanta gente que recibe estas condecoraciones… Las Artes y las Letras no son una prueba real de grandeza. Estoy orgulloso porque es mi país, Francia, pero hay mucha gente que se pelea por una medalla, que necesita tenerla. Yo no soy ese caso.
¿No fue un día que haya grabado en su memoria para toda la vida, no es su recuerdo más importante?.
Exactamente. No es una prueba de mi calidad como escultor.
Y entonces, ¿cuál ha sido el momento más bello de su vida?
Hay momentos maravillosos, pero creo que el momento más grande de nuestras vidas es el orgasmo. ¿Qué supera al orgasmo? Estar con alguien a quien amas, nada.
¿Incluso el orgasmo culinario?
Sí, en todos los ámbitos. Adoro la cocina, siempre me he relacionado con grandes chefs. Ayer mismo estaba con un gran cocinero a orillas del lago de Annecy, Jean Sulpice. Siempre he vivido en el mundo de la alta gastronomía. Hace un par de meses celebré mi cumpleaños y uno de los grandes chefs de Megève, Emmanuel Renaud, del Flocon de Sel (que tiene tres estrellas Michelin), me organizó una mesa con mis amigos. Él fue quien cocinó para los líderes del G7 en Evian hace unos días. Y yo estaba justo antes.
No estaba mal. Ahora ya sabe lo que es comer como Macron.
Tan bien como él, estoy seguro. O quizás incluso mejor.
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